ti capita mai di ridere di te stesso?
per i tuoi pensieri sciocchi, intrinsi di romanticismo spicciolo?
immaginando qualcuno che ti dica ti amo?
qualcuno che magari vorresti?
quel qualcuno che odi, ma che non riesci a levarti dalla testa?
pensi mai a quello che vorresti sentirti dire?
vorresti mai perderti sulla sua pelle?

e mi capita di ridere di me stesso quando mi guardo allo specchio e rivedo soltanto lei.
e mi capita anche di pensare a me, a lei, insieme, immersi nelle mie poesie e tra le lenzuola bianche.
e si, mi capita di pensare a quelle frasi banali, ad un ti amo sussurrato all'orecchio.
e così lontana la desidero con tutto me stesso.
e poi capita anche di odiarla, di detestare il suo mondo, e mi accorgo di averla sempre tra i miei pensieri.
penso alle sue labbra, alle sue parole di miele, che mai sentirò pronunciare.
ho già perso il raziocinio, il cuore, e spento parole su quella pelle bianca di desiderio.

ho sperato.
ho provato.
mi sono illuso.
mi sono quasi innamorato.
ed ho perso.

Suona amore mio,
suona per i nostri cuori malati,
per le nostre anime stanche,
per i nostri pensieri monotoni.

Suona questo violino,
improvvisa rumori,
immagini da ricordare,
devastami di musica.

Ho già poggiato le mie mani sul piano,
ti seguo,
flagellando le dita,
e pestando a sangue i pedali della nostra passione.

Accompagno il tuo lamento,
la tua ossessione nostalgica,
per una vita sfinita e avidamente
consumata.

Della morte della musa e delle risa del pagliaccio.

                         Ovvero di come una musa si trasforma in un pagliaccio,
                         o di come noi poveri artisti ci lasciamo ingannare
                         da due occhi, belle parole e un pezzo di carne.

La poesia muore prendendo una musa di scarsa qualità, che poi si rivela essere tutto tranne che una delicata ispiratrice di rime.
Fasciata di pelle, dalla carnagione chiara, riesce a farti impazzire. L'odore, la voce, ed inizi a decantare la sua
bellezza, le sue virtù, poi pian piano noti che non toglie neanche i calzini quando sprofondate tra le lenzuola..
Accetti le sue idee, il suo fascismo, anche se non lo condividi, conosci il suo mondo, che non ti appartiene.
Ti rendi conto che non solo è la tua musa, ma è la puttana un pò di tutti, che tutti conoscono i suoi calzini ed il suo odore.
Che il suo cervello si è fermato all'età adolescenziale, che non riesce a chiudere alcun rapporto, e che ancora è di tutti.
Capisci che inizia a raccontarti balle, che pecca di presunzione e di ignoranza, e tu creatore, prendi coscienza di ciò,
del fatto di aver idealizzato quel pezzo di carne. Afferma di volerti tenere con se, ma non riesce a metterti davanti alla
realtà.

Son nata artista, comunista e persona concreta.
Vedo in bianco, ed in nero, ma vivo di sfumature.
Son figlia di operaio e casalinga.
Mangio sogni e dispenso realtà.
Coerente, mai scontata ed orgogliosa.
Sincera tra le note del mio piano.
Poeta tra le mie parole.
Mai bugiarda, sempre sincera.
Donna e femmina.
Son nata artista, comunista e persona concreta.

Così la mia musa si è rivelata un pagliaccio, un pagliaccio magnifico, specchio di questa realtà ipocrita
che vuole mangiare i nostri sogni.

La musa non è fatta solo di pelle, purtroppo.. avrei scritto poemi su quella.

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